А в областной детской больнице по коридорам ходят женщины с кульками. Эти чистенькие клетчатые одеяла, в которые, кажется, ещё меня заворачивали, вызывают смятение чувств и выброс окситоцина. Сладкие эти кулёчки манят заглянуть, потрогать, подержать и не вернуть…
Мозг пытается возражать что-то про растить и воспитывать, но какое там…. И вообще, какие наши годы и позвоню-ка я мужу…
Подросток почуял неладное и, мысленно заорав на мать «даже не думай!», вслух стал рассказывать отрезвляющее. Напомнил, что он вырос за лето на десять см и надо новые джинсы; что до конца четверти надо проект по технологии; а до завтра склеить танк для проекта о ратных полях России, желательно в натуральную величину; и, наконец, увлекшись, признался в двойке по геометрии. Тут он, конечно, перегнул, вот так сразу, без подготовки… В общем, как рукой сняло.
Решила внуков подождать.