Холодным октябрьским вечером, в 21.15, женщина в пальто и сланцах выбегает во двор девятиэтажки. Включает фонарик и , невнятно бормоча, мелкими перебежками двигается между деревьями. Пугает собак и собачников, игнорирует местных алкашей на лавочке, готовых , между прочим, согреть и развеселить, клянёт некстати старательных дворников.
Это не какая-то местная сумасшедшая, это типичная мать первоклассника, которой не хватило для осенней поделки палок. Всего остального вдоволь, а вот палок...
Воздух упоительно свеж, алкаши гостеприимны и не судят по одёжке, что дорогого стоит, но палок нужного калибра у них нет, а значит, нет и шансов.
Одержимая странной охотой женщина, сама того не замечая, уходит от дома все дальше, пока не звонит обеспокоенный муж. Таня, блин, где палки? Горячий клей прозрачной слезой капает на письменный стол, и муж добавляет пару выразительных эпитетов, после чего женщина, напевая "ещё не вечер" бежит к дому. В руках у неё охапка веток, в глазах надежда успеть до утра.