Говорят, что мужчины с Марса, а женщины с Венеры.
Не знаю, с какого Юпитера моя мама, иногда у меня ощущение, что мы вообще из разных галактик. Наши взгляды, суждения и принципы так полярны, будто бы мы не прожили под одной крышей двадцать лет.
Там, где она верит, я сомневаюсь.
Там, где я парю, она заземляется.
Мы спорим о воспитании детей. До хрипоты. Нет-нет, не кричим — до хрипоты душевной.
Мы спорим о ценностях.
О реализации.
О месте для отпуска.
О смысле учебы.
О высоте шкафа.
О моей прическе.
О цвете губной помады.
Я режу помидоры слишком мелко.
Она солит мясо слишком сильно.
И мы снова спорим. Упоённо. С полной самоотдачей этому процессу.
Почему так, я не знаю. Учусь уступать сегодня. Отстаиваю свою правда завтра.
Но я точно знаю, что где-то между словами любого спора живёт любовь. Что мама втайне гордится тем, что у меня есть моя правда. Тем, что я пошла учить непонятную ей психологию. Тем, что я именно так воспитываю своего сына. Тем, какая я выросла.
А я втайне режу помидоры покрупнее…